Capítulo Quatro: As Três Refeições do Príncipe do Condado (Parte I)

Ao recordar o processo de sua própria travessia, e ao contemplar as duas espigas de milho e o pedaço de batata-doce em suas mãos, Zhao Yan sentia-se prestes a chorar, sem lágrimas. Quem poderia imaginar que ele acabaria amaldiçoado por um avarento e transportado para a dinastia Song do Norte, tudo porque pegara milho e batata-doce do campo alheio? Se soubesse que tal destino o aguardava, talvez preferisse morrer de fome a tocar no que não era seu.

Contudo, agora lamentar era inútil. Restava-lhe apenas cuidar zelosamente do milho e da batata-doce. Embora desejasse, num impulso de raiva, triturar com os dentes os culpados por seu infortúnio, o bom senso o impedia; afinal, esses alimentos oriundos das Américas eram de altíssima produtividade. Se conseguisse difundi-los, certamente provocaria profundas transformações na dinastia Song.

Sobre a cama, restavam apenas dois sacos plásticos. Um deles, branco, Zhao Yan adquirira a pedido de outrem. O senhor Liu, porteiro da escola, sofria de bronquite crônica, agravada com a chegada do frio, necessitando injeções frequentes de medicamentos anti-inflamatórios. Por acaso, Zhao Yan fora namorado de uma estudante de medicina, e nos quatro anos de universidade passara mais tempo na faculdade de medicina do que na própria, adquirindo assim algum conhecimento médico, suficiente para tratar doenças menores em crianças. Dessa vez, o senhor Liu pedira-lhe que comprasse algumas ampolas, e Zhao Yan se dispunha a aplicá-las, poupando-o da longa viagem até a cidade vizinha.

O outro saco, amarelo, também fora trazido para o senhor Liu, que, por viver na escola, cultivava uma pequena horta diante do dormitório, plantando hortaliças para o próprio consumo. Desta feita, incumbira Zhao Yan de trazer algumas sementes de conhecidos da cidade.

Ao abrir o saco amarelo, Zhao Yan deparou-se com pequenos pacotes de papel, de onde emergiam sementes de cores, formas e tamanhos variados. No entanto, ficou atônito, pois jamais plantara uma horta e não sabia identificar as sementes. Ainda assim, fez de conta que analisava cada uma, aproximando-as do nariz, mas nada reconheceu.

“Que azar o meu, nem uma semente de pimenta! Estarei condenado a viver sem provar um só pimentão por toda a vida?” Lamentou Zhao Yan, ao guardar as sementes. Embora desconhecesse o conteúdo, tinha certeza de que não havia pimenta entre elas — um verdadeiro apreciador de picância jamais confundiria tal semente.

Um microscópio; algumas roupas e utensílios diversos; duas espigas de milho e uma batata-doce; e, por fim, sementes de hortaliças desconhecidas — tais eram todos os pertences que trouxera consigo. Não, havia algo mais: o conhecimento e a experiência adquiridos em seu tempo, o maior trunfo para firmar-se na dinastia Song.

Ao pensar assim, Zhao Yan recolocou cuidadosamente os objetos em seus lugares e sentou-se para rememorar o saber acumulado em sua vida anterior. Televisão, computador, automóvel, ar-condicionado, geladeira — todas essas maravilhas tecnológicas eram produtos do conhecimento moderno. Infelizmente, Zhao Yan não era um computador ambulante; aprendera apenas a utilizar tais objetos, não a fabricá-los. Esforçando-se por recordar detalhes técnicos, percebeu que, no máximo, sabia que eram montados em fábricas e depois vendidos nas lojas.

“Maldição! Se ao menos eu tivesse estudado engenharia mecatrônica, talvez agora pudesse fazer algo útil”, resmungou, contrariado. Seu curso universitário era até difícil de mencionar — formara-se em artes plásticas, mas durante quatro anos pouco frequentara as aulas, preferindo dormir no dormitório ou acompanhar a namorada em suas aulas na faculdade de medicina. As provas eram vencidas às pressas, ou mesmo por meio de terceiros, e o diploma foi obtido a muito custo.

Assim, seus conhecimentos em pintura limitavam-se ao básico do desenho e, autodidata, aprendera alguns rudimentos de mangá para impressionar garotas. Ao acompanhar a namorada, adquirira noções de medicina, tornando-se hábil no tratamento de pequenas enfermidades, desde que houvesse medicamentos disponíveis. Agora, no tempo dos Song, sem sequer um “Ganmaoling” à disposição, salvar vidas era impossível; quanto à medicina tradicional, só conhecia a banlan gen e o jinyinhua, nada mais.

Inútil o curso universitário, e sua habilidade de curandeiro esvaziada pela ausência de remédios — tal constatação bastava para fazê-lo suspirar de desalento. Felizmente renascera como filho do imperador; ao menos, não precisaria preocupar-se com a própria subsistência. Se tivesse reencarnado como um pobre, certamente já teria morrido de fome nas ruas.

Zhao Yan, porém, era excessivamente otimista quanto ao próprio destino. Ainda convalescente, recebia as refeições em seus aposentos. O desjejum, igual aos dias prévios, consistia em uma tigela de mingau de painço e um prato de tofu com verduras — sem traço de gordura. O médico imperial já advertira: sua saúde não tolerava alimentos gordurosos ou carnes. Assim, por dias a fio, suas refeições resumiam-se a tofu, verduras e mingau ralo; ao meio-dia, um pão cozido a mais — e nenhum contato com mulheres. Em suma, Zhao Yan vivia como um monge, não desses monges modernos que bebem, comem carne e se casam, mas como um autêntico asceta.

Pegou os hashis, levou um pedaço de tofu à boca e quase cuspiu: aquilo não era um prato salteado, mas verduras e tofu fervidos em água, talvez com uma pitada de sal, e nada mais. O sabor era indescritível de tão ruim; desde que se formara, jamais provara comida tão insípida.

Na infância, Zhao Yan conhecera a pobreza, e seu maior sonho era comer carne todos os dias. Quando finalmente conquistou estabilidade, não deixou de consumir carne em nenhuma refeição, nem mesmo durante seu tempo de voluntariado docente. Agora, diante daquele tofu cozido com verduras, a fome desaparecia. Largou os hashis, bebeu o mingau, e só: ao menos o mingau era bem feito, aromático e macio, feito de grãos novos.

Após o desjejum, Zhao Yan retornou à cama e pôs-se a meditar. Como estudante de artes, já abandonara de vez qualquer ideia de dominar o mundo após a travessia — não era de seu feitio. Para ele, bastava desfrutar do título de príncipe, viver à toa e, quem sabe, reunir algumas beldades em sua mansão, o que já seria bastante.

Ao pensar em sua condição de príncipe, um leve sorriso de satisfação lhe surgiu nos lábios — talvez o único verdadeiro motivo de alegria após a travessia. Entretanto, logo se recordou de que, desde que fora atingido por um relâmpago esférico, recebera algumas visitas, mas seu pai, o imperador Zhao Shu, jamais viera. Apenas a imperatriz Gao, acompanhada do médico imperial, o visitara, e encarregara Cao Ying de supervisionar sua convalescença, a ponto de trocar toda sua criadagem.

Ao rememorar Zhao Shu, Zhao Yan pensou nos relatos históricos sobre o imperador Yingzong. Tinha conhecimento razoável sobre aquele período. Sabia que seu “pai” tivera um destino atribulado: o imperador Renzong, sem filhos, adotara Zhao Shu, mas, com uma concubina grávida, Zhao Shu fora expulso do palácio. O filho esperado morreu jovem, e, apenas um ano antes da morte de Renzong, Zhao Shu foi restituído e nomeado príncipe herdeiro, ascendendo por fim ao trono.

A saúde de Zhao Shu era frágil; ao subir ao trono, adoeceu gravemente e transferiu o governo à imperatriz viúva Cao, que passou a administrar o império. Essa era a principal razão pela qual Zhao Shu não visitara Zhao Yan. Além disso, desavenças tornaram a relação entre Zhao Shu e a imperatriz viúva bastante tensa, sendo apaziguada apenas graças à mediação de Han Qi e Ouyang Xiu. Não obstante, a imperatriz Gao, esposa de Zhao Shu e sobrinha da imperatriz viúva Cao, fora criada por esta desde a infância, nutrindo entre ambas laços maternos. Assim, Gao servia de elo conciliador entre Zhao Shu e a imperatriz viúva.

Zhao Yan também sabia que, assim que Zhao Shu se restabelecesse, explodiria o célebre “Debate de Pu” — uma disputa sobre o título a ser conferido ao pai biológico de Zhao Shu, o príncipe Pu’an Yi Wang, Zhao Yunrang. A controvérsia se arrastou por dezoito meses, e Zhao Shu reinou por apenas quatro anos. Para os contemporâneos, parecia incrível, mas para a corte Song, tratava-se de uma questão crucial de protocolo imperial, e agravou ainda mais a relação entre Zhao Shu e a imperatriz viúva Cao.

Por ora, o debate ainda não começara, mas, mesmo que começasse, Zhao Yan não pretendia envolver-se. Em primeiro lugar, acabara de chegar e tudo no Song lhe era desconhecido; em segundo, a disputa dizia respeito ao imperador e à viúva, e, como júnior, nada lhe cabia senão recuperar-se em sua mansão.

Compreendendo sua situação, Zhao Yan saltou da cama. Os antigos diziam: “O corpo é o alicerce da revolução.” Tinha dinheiro e poder, faltava-lhe saúde. E, se queria gozar das futuras delícias palacianas, precisava de um corpo vigoroso para resistir às tentações e excessos da nobreza.

Viver é, acima de tudo, um estado de espírito: com bom ânimo, toda vida é saborosa; sem ele, nem o luxo e a companhia de belas mulheres trazem alegria. Zhao Yan, já livre do desalento inicial, decidiu encarar com otimismo sua nova existência. Até elaborou um plano de exercícios: praticaria tai chi ao amanhecer, correria de manhã, à tarde e à noite — afinal, dizem que a vida reside no movimento. E começaria logo após o almoço.

O almoço? Novamente mingau de painço, tofu com verduras e, desta vez, um pão cozido. Diante do aspecto desalentador do repasto, Zhao Yan resolveu cancelar a corrida vespertina: sem carne, para quê correr?

O jantar seguiu o mesmo padrão. De olhos fechados, engoliu o tofu e as verduras, repetindo para si que era pelo bem da própria saúde, e anulou a corrida noturna.

No segundo dia, as três refeições mantiveram-se inalteradas, e Zhao Yan resistiu...

No terceiro dia, tornou a resistir...

No quarto dia, resistiu ainda mais...

No quinto dia, não pôde mais suportar...